21. Juli 2020, von Prof. David Damrosch, Harvard
[Murasaki Shikibu: Die Geschichte vom Prinzen Genji. Altjapanischer Liebesroman aus dem 11. Jahrhundert, verfasst von der Hofdame Murasaki. Vollständige Ausgabe aus dem Original übersetzt von Oscar Benl. (= Corona-Reihe der Manesse Bibliothek). 2 Bände. Manesse, Zürich 1966.]
[Die deutsche Ausgabe verwendet eine Stilisierung der Handschrift, Anmerkung der Übersetzerin]
Murasaki Shikibu war aus gutem Grund Higuchi Ichiyos Lieblingsautorin, nicht nur als ihre größte Vorgängerin als japanische Schriftstellerin, sondern besonders als Dichterin, die zur Schriftstellerin von Fiktion wurde. Murasakis Meisterwerk fordert uns heutzutage auf mehreren Ebenen heraus, angefangen mit den fast 800 Gedichten, die in den vierundfünfzig Kapiteln ihres Buches verteilt sind. Arthur Waley, der „Genji“ in den 1920er Jahren zum ersten Mal ins Englische übersetzte, entfernte den größten Teil der Poesie und verwandelte die erhaltenen Texte in Prosa, wodurch der Genji eher wie ein europäischer Roman aussah, oder wir könnten sagen, eine Art weltgewandtes Märchen für Erwachsene. Sein Ansatz wird durch das Epitaph deutlich, welches er für die Titelseite seiner Übersetzung ausgewählt hat, nicht aus irgendeiner japanischen Quelle, sondern aus „Cendrillon“, dem Aschenputtel-Märchen des französischen Schriftstellers Charles Perrault aus dem 17. Jahrhundert.
Waley zitiert Aschenputtel sogar auf Französisch. („Bist du es, mein Prinz?“, sagte sie zu ihm. „Du hast mich schon eine ganze Weile warten lassen!“) Hier wird Aschenputtels attraktiver Prinz von Murasakis „Shining Prince“ Genji überlagert, in einem Zitat, das die kühle Selbstbeherrschung der Heldin betont, ausgedrückt mit ziemlich unjapanischer Unverblümtheit.
Wie bei Mori Ogais Lob für Higuchi Iciiyo als „eine wahre Dichterin“ hatte die Prädominanz poetischer Werte große Konsequenzen für Murasakis Praxis als Prosaschreiber. Ihre Geschichte dreht sich um poetische Momente ,und sie zeigt relativ wenig Interesse an den Grundzutaten der modernen Fiktion wie der Charakterentwicklung oder einer Handlungsstruktur mit klarem Anfang, Mitte und Schluss. Ihre Hauptfiguren, Genji und seine Kinderbraut Murasaki, – von denen Murasaki Shikibu ihren eigenen Pseudonym erhielt –, sterben zwei Drittel im Verlauf des Buches, das dann mit einer neuen Reihe von Charakteren in der nächsten Generation wieder beginnt. Die Geschichte erreicht in ihrem vierundfünfzigsten Kapitel eine Art vorläufigen Haltepunkt, endet aber nicht in einer Weise, die Leser westlicher Romane erwarten würden. Murasaki mag vielleicht vorgehabt haben, die Geschichte eines Tages weiterzuführen, aber es scheint nicht, dass ein klimatisches „romanhaftes“ Ende jemals ein wesentlicher Bestandteil ihres Vorhabens war.
Murasaki präsentiert ihre Charaktere sowie die Handlung in poetischen Begriffen. Sie werden normalerweise nicht durch ihren Namen identifiziert, sondern durch eine Verschiebung von Epitheta, die oft aus Zeilen in Gedichten abgeleitet sind, die sie zitieren oder beschreiben. „Murasaki“ ist überhaupt kein Eigenname, sondern eine Pflanze mit Lavendelblüten, die zusammen mit Glyzinien in mehreren Gedichten verwendet wird, die mit Genjis zahlreichen Liebesbeziehungen assoziiert werden. Tatsächlich erscheint „Murasaki“ zuerst als Epithet für Genjis erste Liebe, Fujitsubo. Der Beiname wird erst später auf ihre Nichte übertragen, die Hauptheldin der Geschichte. Der Name „Genji“ bedeutet lediglich „Träger des Namens“ (von Minamoto), ein Familienname, der ihm von seinem Kaiservater als uneheliches Kind verliehen wurde. Kurz gesagt, Genji ist ein Genji, ein Sohn, der anerkannt, aber von der kaiserlichen Familie ausgeschlossen ist. So lebendig Murasaki ihre Hauptfiguren entwickelt, so suggerieren sie weiterhin allgemeine Qualitäten, während sie wiederkehrende Muster spielen, die Generation für Generation in einer narrativen Entfaltung poetischer Momente von Gemeinschaft, Sehnsucht, Rivalität und Träumerei auftauchen.
Das Monogatari-Genre, in dem Mursaski (be)schrieb – und das sie revolutionierte –, musste nicht nur mit der Poesie an der Spitze der Genre-Hierarchie konkurrieren, sondern auch mit der Geschichte zwischen Poesie und Prosa. Darüber hinaus wurden japanische poetische und historische Werke häufig vom höheren Prestige ihrer chinesischen Kollegen überschattet. Wie Latein im mittelalterlichen Europa wurde Chinesisch von Männern der Oberschicht studiert und geschrieben, und von Frauen wurde nicht erwartet, dass sie Chinesisch lernen, geschweige denn, um darin literarische Fähigkeiten zu entwickeln. Die einheimische Monogatari wurde bei Frauen populär, aber wie die heutige „Chick Lit“ heute wurden diese Werke als leichte Unterhaltung von zweifelhaftem moralischem Wert angesehen.
Murasaki widerlegt solche Ansichten und schließt eine explizite Verteidigung ihrer Arbeit in die Geschichte selbst ein. Im fünfundzwanzigsten Kapitel, „Glühwürmchen“, erfahren wir, dass sich die Frauen in Genjis Haushalt während der Frühlingsregenzeit amüsieren, indem sie illustrierte Romanzen lesen. Genji passiert im Zimmer einer jungen von seiner Schutzbefohlener, Tamakazura, „der eifrigsten Leserin von allen“.
Während Genji sich in Tamakazuras Zimmer umsah und die Unordnung von Bildern und Manuskripten bemerkte: „Was für ein Ärgernis das alles ist“, sagte er eines Tages. „Frauen scheinen dazu geboren worden zu sein, um fröhlich getäuscht zu werden. Sie wissen ganz genau, dass es in all diesen alten Geschichten kaum einen Hauch von Wahrheit beinhaltet, und dennoch werden sie von einer ganzen Reihe von Trivialitäten gefangen genommen und zum Spott gemacht und kritzeln sie weiter auf, ohne zu wissen, dass in diesen warmen Regenfällen ihre Haare ganz klamm und verwirrt sind.“
Doch kaum hat er dieses leutselig sexistische Urteil abgegeben, schränkt er es ein, und fügte hinzu, dass „ich bei all der Fabrikation zugeben muss, dass ich echte Emotionen und plausible Ereignisketten entdecke“. Wiederum die Seite wechselnd, untergräbt er dieses Kompliment mit einem erneuten Angriff auf die Wahrhaftigkeit der Märchen: „Ich denke, dass diese Garne von Menschen stammen müssen, die im Lügen gut geübt sind.“ Als Antwort schiebt Tamakazura ihren Tintenstein weg – hat sie angefangen, selbst eine Erzählung zu schreiben? – und entgegnet so gut wie sie kann: „Ich kann sehen“, erwidert sie, „dass dies die Ansicht von jemandem wäre, der sich selbst zum Lügen hingibt.“
Eine ausführliche kokette Diskussion erfolgt, die ironischerweise die wahrheitsgetreuen Lügen der Fiktion mit den Verführungen von Genjis betrügerischem Herzen kontrapunktiert. Die Szene endet damit, dass Genji einräumt: „Ich sollte mir vorstellen, dass es im wirklichen Leben wie in der Fiktion ist. Wir sind alle Menschen mit all unseren Eigenheiten.“ Er stimmt zu, dass sogar seine kleine Tochter den Geschichten ausgesetzt sein kann, und verbringt dann „viel Zeit damit, Romanzen auszuwählen, die er für geeignet hielt“ – zweifelsohne mit Genuss – „und befahl, sie zu kopieren und zu illustrieren.“ Diese einzelne Szene erzählt so viel über das literarische Milieu innerhalb und gegen das Murasaki schrieb, wie wir aus einer ganzen Abhandlung über die Kunst der Fiktion lernen könnten.
Sowohl Genji als auch die Frauen in seinem Leben versuchen, die Möglichkeiten des Lebens in einer patriarchalischen Hofgesellschaft zu verhandeln, in der Wände aus Papier bestehen und jeder stets von anderen gesehen – und darüber getratscht – wird. Ein guter Weg, um die Darstellung des Hoflebens im Buch zu kontextualisieren, ist das Tagebuch ihres zeitgenössischen Sei Shōnagon, „Kopfkissenbuch“, wie sie das Verhalten eines guten Liebhabers bei Tagesanbruch beschreibt.
„Ein guter Liebhaber wird sich im Morgengrauen so elegant verhalten wie zu jeder anderen Zeit. Er schleppt sich mit einem Ausdruck der Bestürzung aus dem Bett. Die Dame drängt ihn weiter: „Komm, mein Freund, es wird hell. Du willst nicht, dass dich jemand hier findet.“ Er seufzt tief, als wollte er sagen, dass es eine Qual ist, zu gehen. Einmal aufgestanden, zieht er nicht sofort seine Hose an. Stattdessen kommt er der Dame nahe und flüstert, was in der Nacht nicht gesagt wurde. Jetzt hebt er das Gitter an und die beiden Liebenden stehen zusammen an der Seitentür, während er ihr erzählt, wie er den kommenden Tag fürchtet, der sie auseinander halten wird; dann schlüpft er weg. Die Dame sieht ihm nach, und dieser Moment des Abschieds wird zu ihren schönsten Erinnerungen gehören. In der Tat hängt die Bindung an einen Mann weitgehend von der Eleganz seines Verlassens ab.“
Bei aller Betonung der menschlichen Leidenschaft und der natürlichen Schönheit ist Murasakis Erzählung von einem buddhistischen Gefühl für die Vergänglichkeit aller irdischen Freuden durchdrungen, vom privaten Liebesspiel bis zum öffentlichen Erfolg, von der Musik bei Vollmond bis zum Austausch von Gedichten mit einem attraktiven Fremden durch vom Wind verwehte Vorhänge. Nach dem Tod Murasakis liest Genji ihre alten Briefe durch:
“Obwohl sehr viele Jahre vergangen waren, war die Tinte so frisch, als wäre sie gestern abgesetzt worden. Sie schienen tausend Jahre zu halten. Aber sie waren für ihn gewesen, und er war mit ihnen fertig. Die Handschrift der Toten besitzt stets die Kraft, uns zu bewegen, und dies waren keine gewöhnlichen Buchstaben. Er war geblendet von den Tränen, die sich mit der Tinte vermischten, bis er nicht mehr erkennen konnte, was geschrieben stand.”
„Ich versuche, den Spuren einer Frau zu folgen, die nun verschwunden ist
In eine andere Welt. Leider verliere ich mich.“
Seine Schwäche nicht zeigen wollend, schob er sie beiseite. […] Um einen Tränenfluss zu kontrollieren, der hoffnungslos übertrieben erscheinen muss, warf Genji einen Blick auf eine der liebevolleren Notizen und schrieb an den Rand:
„Ich sammle keine Seegräser mehr und schaue sie auch nicht an.
Jetzt sind sie Rauch, um sich ihr in fernen Himmeln anzuschließen.“
Nach tausend Austauschen von Gedichtbriefen mit der Liebe seines Lebens kann Genji nicht anders, als ihr noch einen mehr zu schreiben, aber kein antwortendes Gedicht wird jemals zu ihm zurückkehren.
Als Murasaki im Sterben lag, war die Kaiserin gekommen, um sie zu besuchen. „Genji starrte die beiden an, jede irgendwie schöner als der andere, und wünschte, er möge dann tausend Jahre so, wie sie waren, haben, aber natürlich läuft die Zeit diesen Wünschen entgegen. Das ist die großartige, traurige Wahrheit.“
Die Zeit läuft diesen Wünschen im Leben entgegen, nicht aber in der Kunst. Murasaki komponierte ihren großen Roman von etwa 1000 bis zu ihrem Tod im Jahr 1012; tausend Jahre später ist die gesamte Welt des leuchtenden Genji längst verschwunden, aber “Die Geschichte vom Prinzen Genji” lebt weiter.
Originaltext von Professor David Damrosch vom Institute for World Literature an der Harvard University:
https://projects.iq.harvard.edu/80books/blog/july-21-murasaki-shikibu-tale-genji
Deutsche Übersetzung von Annemarie Fischer, inklusive aller Primärtextübersetzungen.